Стихи авторов. Борис Смоленский.  Поэзия. Стихи.

  Борис Смоленский погиб в ноябре 1941 года с оружием в руках, простым солдатом, защищая нашу Родину.

Баллада памяти

Забудешь все...

             И вдруг нежданно

Полслова, зайчик на стене,

Мотив,

            кусочек Левитана -

Заставит сразу побледнеть.

И сразу память остро ранит,

И сразу - вот оно -

Вчера!

Так море пахнет вечерами,

Так морем пахнут вечера.

Я не жалею.

               только разве,

Года, пути перелистав,

В ночном порту, завидя праздник,

Я захочу туда попасть.

Но бог нарек в моем коране:

Дорога ждет. Иди. Пора.

Так море пахнет вечерами,

Так морем пахнут вечера...

1938

Ремесло

Есть ремесло - не засыпать ночами

И в конуре, прокуренной дотла,

Метаться зверем, пожимать плечами

И горбиться скалою у стола.

Потом сорваться. В ночь. В мороз.

Чтоб ветер

Стянул лицо. Чтоб, прошибая лбом

Упорство улиц, здесь, сейчас же встретить

Единственную, нужную любовь.

А днем смеяться. И, не беспокоясь,

Все отшвырнув, как тягостный мешок,

Легко вскочить на отходящий поезд

И радоваться шумно и смешно.

Прильнуть ногами к звездному оконцу,

И быть несчастным от дурацких снов,

И быть счастливым просто так - от солнца

На снежных елях.

Это - ремесло.

И твердо знать, что жить иначе - ересь.

Любить слова. Годами жить без слов.

Быть Моцартом. Убить в себе Сальери.

И стать собой.

И это ремесло.

 1938

***

Полустудент и закадычный друг

Мальчишек, рыбаков и букинистов,

Что нужно мне?

Четвертку табаку

Да синюю свистящую погоду,

Немного хлеба, два крючка и леску,

Утрами солнце, по ночам костер,

Да чтобы ты хоть изредка писала,

Чтоб я тебе приснился...

Вот и все. Да нет, не все...

Опять сегодня ночью

Я задохнусь и буду звать тебя.

Дай счастье мне! Я всем раздам его...

Но никого...

1939

***

Я сегодня весь вечер буду,

Задыхаясь в табачном дыме,

Мучиться мыслями о каких-то людях,

Умерших очень молодыми,

Которые на заре или ночью

Неожиданно и неумело

Умирали, не дописав неровныхстрочек,

Не долюбив,

  Не досказав,

    Не доделав...

1939

* * *

Как лес восстановить по пням?

Где слово, чтоб поднять умерших?

Составы, стоны, суетня,

Пурга да кислый хлеб промерзший.

Четвертый день вагон ползет.

Проходим сутки еле-еле.

На невысоких сопках лед

Да раскоряченные ели.

А сверху колкий снег валит.

Ребята спят, ползет вагон.

В печурке огонек юлит.

Сидишь и смотришь на огонь.

Так час пройдет. Так ночь пройдет.

Пора б заре сквозь темноту -

Да нет вот, не светает тут...

Ползут часы. Ползет вагон.

Сидишь и смотришь на огонь.

Но только голову нагни,

Закрой глаза, накройся сном -

В глазах огни, огни, огни,

И тени в воздухе лесном.

...Потом в горах - огни, огни,

Под ветром осыпались дни,

Летели поезда,

И загоралася для них

Зеленая звезда.

...Вперед сквозь горы!

Предо мной распахивалась синь.

Пахнуло солью и смолой,

Гудок взревел: "Неси-и!"

Три солнца -

  сквозь туннель

    в просвет.

Рывок - и тьма назад,

И сразу нестерпимый свет

Ударил мне в глаза.

1939-1940

***

Я очень люблю тебя. Значит - прощай.

И нам по-хорошему надо проститься.

Я буду, как рукопись, ночь сокращать,

Я выкину все, что еще тяготит нас.

Я очень люблю тебя. Год напролет,

Под ветром меняя штормовые галсы,-

Я бился о будни, как рыба об лед

(Я очень люблю тебя),

                               и задыхался.

И ты наблюдала (Любя? Не любя?),

Какую же новую штуку я выкину?

Привычка надежней - она для тебя,

А я вот бродяжничать только привыкну.

Пойми же сама - я настолько подрос,

Чтоб жизнь понимать не умом, так боками.

В коробке остался пяток папирос -

Четыре строки про моря с маяками.

С рассветом кончается тема. И тут

Кончается всё. Расстояния выросли.

И трое вечерней дорогой бредут

С мешками.

 За солнцем,

  за счастьем,

   за вымыслом.

1939

* * *

Потерян ритм.

               И все кругом горит,

И я бегу, проваливаясь в ямы...

Что ни напишешь, что ни говори,

А сердце не заставишь биться ямбом.

Зарницы на заре начнут стихать,

Под ветром тучи низкие заплещут.

Но где найдешь дыханье для стиха

Такое, чтоб развертывало плечи?

И как ты образ там ни образуй,

Швыряя медяки аллитераций -

Но где дыханье, чтобы как грозу,

Чтоб счастье - и не надо притворяться?

Пусть для стихов, стишонок и стишат

Услужливо уже отлиты строфы -

Анапесты мешают мне дышать,

А проза - необъятней катастрофы...

Так в путь. Рвани со злобой воротник,

Но версты не приносят упоенья,

А поезд отбивает тактовик,

Неровный, как твое сердцебиенье.

Ветренный день

По гулкой мостовой несется ветер,

Приплясывает, кружится, звенит,

Но только вот влюбленные да дети

Смогли его искусство оценить.

Взлетают занавески, скачут ветви,

Барахтаются тени на стене,

И ветер, верно, счастлив,

Что на свете

Есть столько парусов и простыней.

И фыркает, и пристает к прохожим,

Сбивается с мазурки на трепак

И, верно, счастлив оттого, что может

Все волосы на свете растрепать.

И задыхаюсь в праздничной игре я,

Бегу, а солнце жалит, как слепень,

Да вслед нам машут крыльями деревья,

Как гуси, захотевшие взлететь.

1939

Стихи являются интеллектуальной собственностью автора.